O vale de Vêndalon está doente. Um sopro agridoce de podridão e metal se agarra à sua garganta enquanto você observa, do dorso de uma crista de xisto, as torres gêmeas cuspirem um nevoeiro espesso e esverdeado. Ele ondula rente ao chão como uma criatura faminta, escorrendo por ravinas, afogando arbustos e carvalhos baixos numa película viscosa. Carcaças de corvos e lebres pontilham as pedras, com penas coladas e olhos opacos; um rangido distante — metal contra osso? — ecoa entre as duas agulhas negras. Por sobre elas, uma teia translúcida de símbolos se entrelaça no ar: a barreira arcana de Ithrazel pulsa no ritmo de um coração que não devia bater.
A uns cem passos abaixo, aninhado num muro em ruínas, um posto de vigia improvisado: três figuras encapuzadas, lâmpadas de óleo protegidas, observam a encosta e a ponte que liga as torres. Um deles carrega um estandarte com o sigilo de Ithrazel — um olho de obsidiana cercado por espinhos. Perto dali, um emaranhado de raízes parece se mover contra o vento, raspando a pedra com pressa animal. A maré do miasma está subindo; se você atrasar, vai se ver forçado a atravessar uma língua mais densa de veneno. E há rumores de que alguns mercenários “aliados” têm feito vista grossa aos cultistas em troca de moedas — contar com ajuda pode ser uma...